L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient larme à larme, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux rythmique l’attend